Читали с мамой вслух перед сном.
Как-то меня уж очень зацепило… может, потому, что о памяти?..

Смеркается, и в небе темно-синем,
Где так недавно храм Ерусалимский
Таинственным сиял великолепьем,
Лишь две звезды над путаницей веток,
И снег летит откуда-то не сверху,
А словно подымается с земли,
Ленивый, ласковый и осторожный.
Мне странною в тот день была прогулка.
Когда я вышла, ослепил меня
Прозрачный отблеск на вещах и лицах,
Как будто всюду лепестки лежали
Тех желто-розовых некрупных роз,
Название которых я забыла.
Безветренный, сухой, морозный воздух
Так каждый звук лелеял и хранил,
Что мнилось мне: молчанья не бывает.
И на мосту, сквозь ржавые перила
Просовывая руки в рукавичках,
Кормили дети пестрых жадных уток,
Что кувыркались в проруби чернильной.
И я подумала: не может быть,
Чтоб я когда-нибудь забыла это.
И если трудный путь мне предстоит,
Вот легкий груз, который мне под силу
С собою взять, чтоб в старости, в болезни,
Быть может, в нищете — припоминать
Закат неистовый, и полноту
Душевных сил, и прелесть милой жизни.

…
Эх… это Анна Андреевна писала в 27 лет.
Увы, все не совсем так… и груз не такой уж легкий, и взять его с собой не всегда под силу… но до чего же красиво.

… И ведьма кошкой обратилась,
Оседлан конь; она пустилась
Тропами мрачными дубрав;
За нею следует Фарлаф…

Мама: Ах, то есть, они каждый на своей машине поехали!

Вечером успела не всё запланированное. Бельё сняла, развесила, постирала ещё, ужин приготовила, с мамой посидела (несколько раз ей объяснила, кто я, кто она, кем она мне приходится, чей этот дом, и откуда я взяла курятину, если мы кур не выращиваем — и почему, собственно, мы их не выращиваем), поужинала с мамой, Руткой и её подругой, помогла маме лечь спать…
… и всё, на большее меня не хватило. Только шаль довязала (похвасталась в отдельном посте).
Легла спать в начале 11го… и начиная с 12, просыпалась каждые полчаса. И никак не могла заснуть.
В 3 слышу: мамина дверь открылась. Лежу, прислушиваюсь: она иногда встаёт, походит и ложится опять. Не тут-то было: слышу, открывается дверь на улицу.
Вскочила, помчалась вниз… стоит мама на дорожке у дома, в вечернем платье, в жакете, в туфлях…
«Мам, ты куда?» «Вышла посмотреть, что происходит, и не могу никого найти...»
Гррррррр.
Отвела её домой, раздела, одела в ночную рубащку, уложила. Выслушала от неё, как, по её мнению, я её терпеть не могу и пр. и др.
И всё, до 5 уснуть не могла. Всё прислушивалась.
Потом заснула на полчаса, встала вся перевёрнутая. Позавтракала совершенно неправильно. УР никакой не делала.
И вот я на работе.
:-(

Среди всего этого тихого ужаса — другого названия маминому состоянию не подберу — к которому я уже привыкаю, и даже стала забывать, кто такая моя мама на самом деле… вот наткнулась на листочек с черновиком стихов. Маминым почерком. Написано, наверное, пару лет назад.

Нет, не обидно, но неудобно,
Нет, не удобно, но необидно.
Пишут ребята стихи — мне завидно:
То, что кропаю, так несъедобно.

Хочется ярко, смело, задорно,
Но — не спеши, ну зачем так проворно?
Есть своя прелесть даже в легато,
Не торопись, играй модерато.

В тихом болоте — водятся черти.
С ними нам весело, вы уж поверьте.
С ними пошли мы в путь понемногу,
Вот и обходим прямую дорогу.

Чёрные точки, синие тучки,
Проза, стихи, матюки и колючки.
Очень удобно, и не обидно,
Даже почти что совсем не завидно.

Праздничная неделя продолжается…
Вчера ездили на море. Всё лето был у меня такой грандиозный план — вывезти маму на море. Она всё детство и юность прожила в Одессе, морской человек. И вот была у меня такая фантазия, что ей очень понравится.
На деле, конечно, оказалось не так просто.
Ехать до моря — немножко больше часа. Всю дорогу мама переживала, где её сумка и документы. На пляже — песок, по которому ходить нелегко. Переодеться в купальник — ещё целая операция. После пляжа — душ песок смывает плохо. Переодеться обратно — ещё сложнее. И где наша машина, и где сумка с документами, и куда делись дети, и почему папа с нами не поехал, и надо позвонить домой — бабушка и дедушка уже вернулись и беспокоятся, и где же документы?.. (Всё это умножить на тридцать) И вообще, море не то, хочется на наше Чёрное.

Но были и положительные моменты:
Вода — 28 градусов, песок чистый, ракушки, народу не много, потому что волны высокие и море опасное… но мы-то не плавали особенно, сидели на линии прибоя на песочке и пели волнам «я хочу под ветром яростным плыть-плыть-плыть на судне парусном», и мама даже ни разу не сделала мне выговор за фальшивое пение.
И даже на немножко оставили маму с девчонками (Рут и Эфрат с нами поехали) и прогулялись с ЛМ, держась за руки, по линии воды — до скал и обратно. Кусочек романтики выкроили :-)

А сегодня — день домашний… куча несложенного сухого белья меня ждёт-не-дождётся…

Сидели мы с мамой, разговаривали о том, о сём, больше всего непонятно о чём…
Например, что она не может дома найти документ, который ей прислали для кота. Потому что наш кот должен с этим документом поехать к этому раввину, чтобы договориться об исчезнувшем мальчике. Который сел в машину с блондинкой и уехал. Как какой кот? Наш, конечно! Вот который на улице лает, слышишь? Тявкает!
Ну кот ладно. А когда дошло до ежевечерних вопросов «где мои бабушка и дедушка?», меня озарило. Усадила маму у компьютера и устроила на Ю-Тьюбе концерт ностальгических песен.
После часа музыки удалось её убедить лечь спать.
На полёты меня уже не хватило. Пока песни слушали, вязала крючком.
Одной песней с вами поделюсь. Ах, если бы было всё в жизни просто, как в песне…

Я работаю волшебником

Я летаю в разные края,
Кто же знает, где мы завтра будем,
Дождик привожу в пустыню я,
Солнце раздаю хорошим людям.

Почему, дружок? Да потому,
Что я жизнь учил не по учебникам.
Просто я работаю,
Просто я работаю волшебником

Ты идешь, идешь по январю
Холодно. Следы как многоточье…
Хочешь, я с тобой заговорю,
Руку дам — и станет путь короче.

Мчатся годы, чувства торопя,
Душу наполняя легкой силой.
Хочешь, некрасивую тебя
Сделаю, как Золушка, красивой.

Не жалеть для друга ничего,
Думать о других немножко тоже,
Вот мое простое волшебство,
Может быть, и ты мне в нем поможешь?

Почему, дружок? Да потому,
Что я жизнь учил не по учебникам.
Просто я работаю,
Просто я работаю волшебником…
(Слова Л.Ошанина)