Собственно, зима уже пришла.Снег засыпал дороги, сад, двор. ]Осень сидела допоздна над тетрадями, писала утренние страницы, ловила вдохновение на марафоне Nanowrimo, глотала страницу за страницей- пожалуйста, ещё немножко книги, стихов, слов, пропахших кофе, корицей, ванилью.
Осень.
Осень была.
Баловала меня после олимпиады, знакомилась с новым или старым, но таким друг совершенно новым. Лилась, струилась почти во мне, подолгу не гася свет на кухне, потому что надо домыть посуду, допечь синнабоны, додумать план, сюжет, меню, день.

Осень жила.
Ветер трепал её рыжие кудри, а мне снились листья-крылья, исписанные синим. Роман закончен. 55 000 слов. Если «слить всю воду», останется 30 000, а может быть и меньше.
Но они будут осенние, ноябрьские, пахнущие сумерками, пирогами, музыкой. Мной и осенью.
Я впервые пережила её без боли, потому что заполнила себя блогом, книгами и словами.
Но мне снились те письма снегу. Слова просачивались сквозь пальцы.
Сон о каждом письме и о каждой странице. Сон о письмах, на которых мокрые следы и горячий шёпот. То ли ночной, то ли предутренний: ilonamuravskiene.blogspot.lt/2016/11/blog-post_19.html
А где- то в прологе или эпилоге я уже листала переписанный заново роман, словно смотрела кино в пустом зале.
Мгновения осени.
Слова.
Мокрый песок после шторма.
Ветер и внезапный дождь, бьющий по перилам балкона.
До свидание, осень!
Я обязательно дождусь тебя в новом году!


">