Утро началось как обычно. Кофе. Подъем семьи. Ссобойка мужу, завтрак сыну.
На работе — приятность. Шеф вернулся из отпуска. Привез нам из Индии по симпатичной шали.
Вечером после работы забрала сына с дополнительных занятий по русскому, пока добрались домой — 7.30. Пока поел, в восемь сели за уроки. И, если русский сделали быстро, то математика… Сейчас мучает чувство стыда. Как я орала. Решение примеров в столбик. Ну как тут не злиться, когда у нас по теории — 5, а по письму — 2. Решает правильно, но пишет так, что сам не может прочитать, то ли у него четыре написано, то ли девять. Неправильно читает цифру, продолжает считать с ошибками. Муж лежит — спина болит, страдалец такой. А мы с мелким три примера решали два с половиной часа. Сначала на черновик, потом переписывали. Ребенок обрыдался, я кричала так, что, скорее всего, все соседи теперь в курсе, что мой сыночек, ммм, не силен в математике. Так еще и с невыученным английским завтра пойдет. Два занятия пропустил по болезни, учебников еще нет, думала, что с мужем хоть из тетради слова повторят. Куда там, время двенадцатый час. Отправила спать. Стыдобища. У невролога на приеме были, доктор спрашивала, может, у вас наследственное, что пишет с ошибками. Ну да, мама — филолог, папа крут в точных науках. В спецшколе учились. А на сыночке природа отдохнула. Ладно бы, если тупой был, так соображает хорошо. Вон, с литературы каждый урок пятерки приносит. Даже не в учебе дело. Страшно переживаю, так как понимаю, что добиться успеха в жизни можно либо настойчивостью, либо интеллектом. А у нас — размазня, да еще и до третьего класса свою фамилию с ошибками писал.