Полет продолжается…
У нас пасмурно и морось целый день, я веду активную борьбу с мужниным вирусом. Разморозила красную и желтую смородину на морс, приготовила куриный бульон. Сделала аромалампы и поставила в комнатах. Пятки намазала тимьяном в креме, всем.
Поставила стирку. Пропылесосила полы. Еще планирую сегодня влажную уборку. Приготовила запеканку, вот и все.
Хорошо, что прочитала утром топик LadaSiberia об особенностях сегодняшнего дня- позволяю себе хандрить. Читать Ахматову и Пастернака и всецело отдаваться этой осенней грусти. Я где-то читала, что женщинам дарована возможность каждый свой цикл умирать и возрождаться. Так вот сегодня, я ухожу на самое дно своей души. Я читаю, пишу, пью чай, лежу. Мое нутро опустошается.

Вот оно, стихотворение, которое отражает мое естество сейчас.

Песня последней встречи

Так беспомощно грудь холодела,
Но шаги мои были легки.
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.

Показалось, что много ступеней,
А я знала — их только три!
Между кленов шепот осенний
Попросил: «Со мною умри!

Я обманут моей унылой,
Переменчивой, злой судьбой».
Я ответила: «Милый, милый!
И я тоже. Умру с тобой…»

Это песня последней встречи.
Я взглянула на темный дом.
Только в спальне горели свечи
Равнодушно-желтым огнем.
Анна Ахматова
1911