Сегодня поговорим о том, о чём обычно молчат. О коробках в углу. О полках, к которым страшно подойти. О вещах, которые остались после того, как человек ушёл. И о том тихом чувстве, которое появляется каждый раз, когда ты открываешь дверцу шкафа: «Если уберу — предам память».

Мы храним не предметы. Мы храним прикосновение. Запах. Чужие привычки. Книги, оставленные на полках. И кажется: пока это лежит здесь — он ещё немного со мной. Но со временем вещи перестают греть. Они начинают занимать место. В доме. В голове. В сердце.



Как отличить память от груза?